El Cuentista

  “Mas ahora, oh SEÑOR, tú eres nuestro Padre, nosotros el barro, y tú nuestro alfarero; obra de tus manos somos todos nosotros”. (Isaías 64:8 )  Quienes estamos sobre esta bendita tierra, podemos coincidir que los momentos sagrados del ser humano se reducen a pocos momentos de nuestra vida. Claro está que cada uno de nosotros lo situamos en distintos hechos que signan la misma. El nacimiento de un hijo, nos pone a prueba sobre la proyección de nosotros mismos en nuestras células replicadas, compartiendo con otras, las de quien lo engendrará,  la conformación de un ser que llevará la mitad de nuestra genética. Que significa decir también la mitad de nuestras dudas, nuestras  vivencias pasadas y la maravillosa noción de supervivencia y procreación. Podríamos inferir entonces, que ser Padre, encierra primigeniamente la noción de compartir ese privilegio, ya que biológicamente, por lo menos en la especie humana,  es imposible que no  sea así. ...

Tan pequeños como bellos (programa del 6 de junio de 2010) "Hace como dos mil años atrás, Yao Niang, que significa triste muchacha, comenzó a bailar lentamente la Danza del Loto sobre la plataforma de oro que imitaban esas flores. Sus pequeños pies, como dos medias lunas, refinadamente vendados con un paño de seda blanco, realzaban la belleza de su danza, que extasiaba a los presentes. El emperador Li Yu miraba a su concubina con el deleite de quien posee un preciado tesoro. Yao Niang, con los dientes apretados mientras soportaba el dolor que la inundaba desde abajo, seguía deslizándose sobre las flores de loto despertando la imaginación erótica de lo oculto y lo prohibido que encerraban sus pequeños pies" Queriendo imitar su belleza, todas las mujeres de la corte y del resto del imperio vendaron sus pies y los de sus hijas, y los de casi mil millones de chinas que nacieron después de ellas. Esta práctica ha estado vigente por al menos 2.000 años. El proceso de ve...

Capítulo XX de la novela "Los elefantes del apocalipsis" --> --> Cualquier lugar - 10 de junio de 1978 - ¡Levantate anteojudo puto! ¡Levantate te digo! ¡Dale conchudo que tengo que ver el partido! Le dolía todo el cuerpo. ¿El cuerpo? ¿Qué cuerpo? Si ya no le quedaba nada que se pareciese a un cuerpo. Los testículos ya ni los sentía. Si no tuviera tanto dolor se reiría pensando en qué prácticos son algunos para hacer huevos fritos. ¿Quién se queja? ¡Quién se queja carajo! ¡No se quejen más, ya no los aguanto! A mí también me duele todo. ¡Laura,Laura! ¿Me escuchás? ¿Como te sentís?. ¿Tenés contracciones? ¡Pará che, pará te digo milico hijo de mil putas! ¡Cortala o me cago acá delante y vas a tener que comer esa basura que llamás comida con el olor a mi mierda! ¡Laura contestame carajo! ¡Desenchufá esa mierda la concha de tu hermana! ¡No te das cuenta que ya no tengo huevos! ¡Que querés que te diga, si ya te conté hasta como se llamaba mi p...

Del Libro "Cuentos para no contar el principio" Comencé por los dedos de sus pies. Me los imaginaba casi perfectos. Casi, porque hubiera preferido verlos sin ser mancillados por su función de apoyo; y sí en cambio, devaneando en forma etérea; gráciles y puros. Los acaricié sutilmente en forma imaginaria hasta el momento en que me detuve en sus piernas. Elevé la vista lentamente, para no perderme detalle alguno. Y mi ansiedad contenida, se transformó en serena contemplación de líneas perfectas, conformando una anatomía precisa, cual obra de Miguel Angel. Cerré mis ojos inútilmente. Ella seguía estando frente a mí; seduciéndome con su fresca piel, su luminosa armonía, su clara actitud desafiante en ese juego de dos: cuerpo y mirada. Y uniéndose al lúdico momento, el pincel derramando policromía sobre un paño que no oponía resistencia ante la inminencia de lo irreversible; donde la pureza de su virginal textura blanca se rendía, minuto a minuto, ante la fotográfica imagen ...

EL RITUAL   Terminé de leer la noticia en el diario. Acompañé la pena con una enorme reverencia imaginaria hacia el admirado escritor que dejaba este mundo de los vivos. Me arrepentí una vez más de no haber leído toda su obra. Me pasaba que cuando comenzaba a hacerlo, tenía la sensación de que alguna vez iba a plagiarlo y ese hecho me bloqueaba la lectura. Mis inicios en la escritura se continuaron en un largo devenir de cuentos que mezclaban lo cotidiano con lo fantástico. Cuentos de Julio Verne en mi adolescencia, a los que siguieron Asimov, Sturgeon, Clarke y otros monstruos, habían engalanado mi currículum de lectura preferida. Cerré el periódico y comencé a escribir. “Caminé por la playa lentamente, bordeando la línea que marcaba el límite entre el final de la ola dispuesta a retroceder y la arena invadida hasta ese instante. Por eso mi marcha se hacía zigzagueante, como la de un borracho, pero de aire y sal. Miré hacia atrás. Mi sombra alargada trataba de acompañarme en...

PORQUE FLOTANDO EL HUMO… (Los fumadores) Un humo espeso lo hizo toser apenas entró. El viejo bar desbordaba murmullos, risas y silencios de triste escucha. Parado al comienzo de la barra, de estaño todavía, trató de divisar a su amigo a través de la niebla casera, mientras El Polaco desgranaba Madame Ivonne desde algún lugar. Algunas mesas vacías, dejaban ver sobre ellas ceniceros con cigarrillos encendidos sin haber sido fumados, junto a tazas pintadas desde adentro con café. En otras, las charlas se escuchaban turbias, arrastradas, como surgiendo de una antigua fonola con sus revoluciones cada vez más lentas. Tanto, que habría podido leer el título en el centro del viejo disco de pasta. Allá estaba Carlos, en la mesa del fondo, canas incipientes, mirando la parte encendida del pucho. Se sentaron después del abrazo golpeado, ese que abre los bronquios y cierra las angustias. El mozo trajo los cafés sin que se lo pidieran. A los dos les pareció que poco a poco el humo se hacía más dens...