El Cuentista

--> "2 de mayo de 1982" (Capítulo 18 del libro "Los elefantes del apocalipsis" de Daniel Leto) 15:50 hs. No puedo pensar. El ruido de las olas rompiendo sobre la proa llega hasta mi camarote. Lo único que se escucha. El resto es silencio. Me incorporo en la litera rústica. ¿Qué estoy haciendo yo allí?. Miro mi ropa. La siento extraña. Otra vez esa sensación rara de transformarme en un inmigrante del tiempo. Me asomo al ojo de buey. El mar. El mar. El mar. Me mareo. Tomo mi gorra, leo la inscripción: C.G.Belgrano. Miro mi reloj... 15:55 hs. Salgo tropezando con un jarro de aluminio tirado en el piso. Me abalanzo al pasillo. Transpiro. Me agito. Corro. Me agito. Palpito. Me agito. Jadeo. Llego a cubierta. Niebla, viento helado. El movimiento del crucero es tan violento como las olas. Ya no transpiro. Me paralizo con esa lengua líquida que aparece como un fantasma grisáceo por sobre la baranda de cubi...

                                                                                                                           El Carnaval de Juanito Laguna (Antonio Berni) El otro carnaval de Juanito Laguna Dedicado a todos los que admiraron el óleo sobre tela de Antonio Berni “ El Carnaval de Juanito Laguna” , y a quienes no… para que lo hagan. No era lo que él creía. Se acercó a la esquina y asomó su carita apenas sucia de hollín oloroso a leña. Lo primero que le llamó la atención fueron las luces en hilera (multicolores   puntos que a medida se acercaba se transformaban en gordas lamparitas disfrazadas). Él tenía todo de antes en su cabeza: La muerte vestida...

LLUEVE EN LA LUNA Espléndida como nunca. La luna repleta de blancura manchada de gris, llenaba de luz el rostro de ella. Sentada en el borde del banco de la vieja plaza del pueblo, siempre nueva para quien la descubría, miró hacia arriba y   guiñó el ojo remedando a la luna del libro de Julio Verne. Casi casi esperando el impacto del cohete en medio de su pupila. Nadie caminaba en la cálida noche de marzo por el sendero de piedras que bordeaba los canteros. Miró hacia atrás, hacia su casa en la calle estrecha sin salida como decía el letrero, como condenándola a caminar siempre hacia la derecha, hacia la vieja plaza. Nunca pensó en saltar el tapial que a la izquierda de su vereda la miraba solitario y gritar su libertad volando hacia quien sabe dónde, porque seguramente atrás del tapial no había nada, y la plaza parecía gemir llamándola cuando enfilaba para el otro lado. Se necesitaban ambas. Las noches de luna llena eran como un cemento que las unía. Pero esa noche era d...

LA MUJER EN SU DÍA Para todas las mujeres, que no merecen sólo un día pero vale que lo hagamos. Para todas aquellas que soñaron, sueñan y lo seguirán haciendo. Para esas personas XX que llevan la vida 9 meses para luego entregarla a la vida misma también. Les regalo un pequeño cuento que escribí hace muuucho tiempo: DE FLORES MARCHITAS Y RECUERDOS    OLVIDADOS          Su rutina me era familiar. Desde la ventana  de la cocina, que daba a la calle, lo veía pasar todos los días. Sistemáticamente tocaba timbre enfrente, de doña Chola, al lado de mi casa, de la Camila y así sucesivamente.          No lo hacía en todas las puertas. Salteando algunas luego de quedarse parado frente a ellas pensativamente, seguía su camino y decididamente encaraba otras.          La mía estaba dentro de las que nunca eran elegidas. Y obviamente, ello ...

                               Elipsis Escucho el silencio…cada vez más cerca. Ansío su llegada. Mientras tanto mis oídos saben de cosas terribles. Sin poder evitarlo. El sollozo tras la puerta es casi risa encubierta por el temor. Y el murmullo de la paloma en la cornisa asemeja un ahogo trunco. La banderola chirría sobre sus goznes haciendo desafinar al viento que se cuela con dificultad. La canilla  del baño es un metrónomo húmedo que marca la sequía del llanto exterior. Y la cómoda cruje como soportando el tiempo que aplasta mi espera. La respiración jadeante parece agotarse con el estertor de la tos chocando con el céfiro que se filtra queriendo purificar. Lucho contra el ritmo agonizante del resuello que suena a ofidio siseante. Me levanto con dificultad y escucho el roce de la piel curiosa sobre la puerta pretendiendo oírme. Mis chinelas se arrastran gimiendo como lijas gastadas. ...

Tan pequeños como bellos (programa del 6 de junio de 2010) "Hace como dos mil años atrás, Yao Niang, que significa triste muchacha, comenzó a bailar lentamente la Danza del Loto sobre la plataforma de oro que imitaban esas flores. Sus pequeños pies, como dos medias lunas, refinadamente vendados con un paño de seda blanco, realzaban la belleza de su danza, que extasiaba a los presentes. El emperador Li Yu miraba a su concubina con el deleite de quien posee un preciado tesoro. Yao Niang, con los dientes apretados mientras soportaba el dolor que la inundaba desde abajo, seguía deslizándose sobre las flores de loto despertando la imaginación erótica de lo oculto y lo prohibido que encerraban sus pequeños pies" Queriendo imitar su belleza, todas las mujeres de la corte y del resto del imperio vendaron sus pies y los de sus hijas, y los de casi mil millones de chinas que nacieron después de ellas. Esta práctica ha estado vigente por al menos 2.000 años. El proceso de ve...